Мир у меня в ладонях

За окном хмурится небо и свирепствует ветер.
Электричество отключалось, через некоторое время правда включили снова.
А я дочитываю "Смерть Кухулина". Не Йейтса в смысле, а сагу.

Начать, что ли, читать что-нибудь позитивненькое, про чье-нибудь рождение и чтобы все было зашибись — может, потеплеет и прояснится?
(Хотя, честно говоря, порывистый дикий ветер я люблю как ничто в этой жизни.)

Нечасто весь мир вот так вот берется рассказать сагу — это стоит, пожалуй, ценить.
Мир рассказывает мне историю о жизни и смерти, и словно застрявший осколок от прежних эпох ноет в груди, и никто уже никогда его не вынет, да я и не хотела бы того.