gorgulenok

Глюки ЖЖ похожи на прохождение атмосферного фронта — вот сперва дольше обычного грузится страница, вот затем уже открывается не с первого раза, но открывается, вот глючат страница новой записи и коменты у друзей, и вот уже наконец ЖЖ не открывается вовсе.
... хмурое небо, посвежевший воздух, редкие первые капли и наконец дождь стеной.
Где-то еще едва-едва каплет, где-то ливень, где-то последние капли и среди расступающихся посветлевших облаков в небе — радуга. У кого-то из юзеров еще все в порядке, у кого-то глючат комментарии, кто-то уже не может зайти в ЖЖ вообще. У кого-то еще вообще не открывается ЖЖ, а у кого-то уже вполне нормально.

Скайп самообновился и перестал работать. Удалила, поставила старую версию, запретила обновляться — посмотрим, что будет.

Мир причудливо и странно слоится на грубый реальный интернет и призрачную изысканно-причудливую материальную жизнь.
Живу по ночам.
Просыпаюсь в сумерках, с горящим ночником у постели и сгущающейся синевой за окном. Мой дом избушка, за стенами которой — темный лес, глухой и волшебный, в нем черным-черны ветви деревьев, в нем иногда издали светятся желтые огоньки — то ли окошки какой-то другой избушки, то ли оборотни собрались на дикие свои игры с плясками возле огня, то ли клад, то ли что-то еще. Завтракаю в ночи, кофе и яичница, чай и шоколадка, молоко и пельмени — а оттуда, из леса, иногда еле слышно доносится то чье-то завывание, то хохот — призрачные звуки, которые могут быть чем угодно.
И встреченные в лесу могут быть кем угодно.
Когда я выхожу из дома, из леса появляется город — но на самом деле это тоже всего лишь обличье леса. Лес порождает образы и смыслы — оборотень может быть волком, а может трамваем. Корни и стволы прорастают сквозь асфальт и стены, и выходя на широкую улицу, нужно быть внимательным, потому что перед тобой на самом деле может быть поляна — а может болото.
Звери и чудища обращаются людьми, чтобы зайти в супермаркет за продуктами. Наверное, существует магазинное перемирие, как водное перемирие у Киплинга — в магазинах никто ни на кого не охотится, здесь все покупают что им нужно купить и уходят, и охота и колдовство — все это в других местах.

Выпал снег.
Готический роман во дворах старых домов уступил место сказке.
Тени снегопада скользят по белому покрову земли. Я вообще в последнее время чаще стала разглядывать мир через тени вещей, а не через сами вещи — это изнанка сущего, оборотная сторона материи. Тени опавшей листвы на земле, тени падающего снега, тени ветвей, тени облаков. Тени птиц — вырвавшиеся из них на волю чудовища, обычно от всех скрываемые в пернатых телах. Тень каждого дерева — мир в себе и каждого дома — тоже мир.

Снег, словно мошкара, слетается к белоглазому фонарю.