![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Мне кажется, что во мне — не знаю, как в людях вообще — всегда живут одновременно горгулята всех возрастов, которые были и которые со мной еще случатся. Мой внутренний подросток мирно и легко уживается с моим внутренним карапузиком лет пяти, с моей внутренней тридцатилетней женщиной и даже с моей внутренней старухой.
И моему внутреннему подростку время от времени очень хочется написать такой очень взрослый пост, про крышеснос и про усталость, про ночь и про одиночество, пост без логических связок и рассуждений, чистый выплеск очень взрослых эмоций, тех, которые требуют кофе и сигаретного дыма под потолком, и полумрака с настольной лампой, и распахнутого настежь в темноту окна. Рваными предложениями без четкого грамматического построения, словами-ассоциациями, не объясняя ничего и не добиваясь понимания.
Беда в том, что у него это не получается.
У него это не получалось и тогда, когда все, что мне хотелось сказать, я писала не в ЖЖ, а в тетрадку синей гелевой ручкой. Ему-то хотелось — а я, видимо, совершенно для этого не приспособлена. Когда-то, когда я завидовала взрослым с их сумеречно-тревожной жизнью — туфли-лодочки и джинсовая мини-юбка, кофе, "Rolling Stones" и слово "любовник" в разговорах — мой внутренний подросток считал, что он просто еще не дорос до всего этого — ни до самой этой жизни, ни до слов, которыми можно о ней рассказать.
А между тем я уже старше, чем была моя мама в те времена, когда мне еще не полагалось ни джинсовой юбки, ни кофе. И мои друзья уже побросали курить, а я бросила глушить кофе по пять чашек подряд, и ночами душевная бесприютность уже не гонит меня на улицу. Я по ночам занимаюсь теперь абсолютно тем же, чем и днем — читаю книжки, пишу посты в ЖЖ, делаю повседневные дела, сплю. Я езжу в лес с нормальным рюкзаком, а кошмар на металлической раме, которая тяжелее всех моих шмоток по весу, давно выкинула. Я держусь подальше от людей с демонстративно-суицидальными наклонностями и не пью вино "Арбатское".
А мой внутренний подросток все не может и не может найти слов для поста о своих чувствах.
И моему внутреннему подростку время от времени очень хочется написать такой очень взрослый пост, про крышеснос и про усталость, про ночь и про одиночество, пост без логических связок и рассуждений, чистый выплеск очень взрослых эмоций, тех, которые требуют кофе и сигаретного дыма под потолком, и полумрака с настольной лампой, и распахнутого настежь в темноту окна. Рваными предложениями без четкого грамматического построения, словами-ассоциациями, не объясняя ничего и не добиваясь понимания.
Беда в том, что у него это не получается.
У него это не получалось и тогда, когда все, что мне хотелось сказать, я писала не в ЖЖ, а в тетрадку синей гелевой ручкой. Ему-то хотелось — а я, видимо, совершенно для этого не приспособлена. Когда-то, когда я завидовала взрослым с их сумеречно-тревожной жизнью — туфли-лодочки и джинсовая мини-юбка, кофе, "Rolling Stones" и слово "любовник" в разговорах — мой внутренний подросток считал, что он просто еще не дорос до всего этого — ни до самой этой жизни, ни до слов, которыми можно о ней рассказать.
А между тем я уже старше, чем была моя мама в те времена, когда мне еще не полагалось ни джинсовой юбки, ни кофе. И мои друзья уже побросали курить, а я бросила глушить кофе по пять чашек подряд, и ночами душевная бесприютность уже не гонит меня на улицу. Я по ночам занимаюсь теперь абсолютно тем же, чем и днем — читаю книжки, пишу посты в ЖЖ, делаю повседневные дела, сплю. Я езжу в лес с нормальным рюкзаком, а кошмар на металлической раме, которая тяжелее всех моих шмоток по весу, давно выкинула. Я держусь подальше от людей с демонстративно-суицидальными наклонностями и не пью вино "Арбатское".
А мой внутренний подросток все не может и не может найти слов для поста о своих чувствах.